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Cuento: Una caja y cuatro velas

Les comparto este cuento, de la autoría de un talentoso escritor Oaxaqueño: Antonio Pacheco Zárate. Integrante del taller de novela corta impartido por el escritor J. M. Servín. Publicado en el Suplemento Cultural Cronos Una caja y cuatro velas Una tolvanera envolvió por sorpresa al anciano. Trastabilló hasta detenerse de golpe flaqueando una pierna. Dibujó un… Sigue leyendo Cuento: Una caja y cuatro velas

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¿Qué es el amor?

El Circo De Los Inocentes

Me pregunto…
¿Qué es el amor?
 
En el mismo lugar,
Bajo el mismo árbol;
Mientras te espero.
 
Me vuelvo a ilusionar,
Sé que nos volveremos
A encontrar.
 
Cada minuto que pasa
La brisa es más intensa,
Y de mi boca, fluye un suspiro; 
Por tu ausencia.
 
¿Qué es el amor?…
Me vuelvo a preguntar;
Y miro el cielo, 
buscando respuestas.
 
Si supieras;
Las horas que he perdido,
Aquí, bajo este árbol;
Esperando, aunque sea,
Para verte caminando.
 
Si supieras;
Lo mucho que lamento,
No haber sido lo que esperabas.
 
Si supieras;
A pesar de todo,
lo mucho que te amaba…
 
Deseo estar junto a ti,
Abrazados, mirando las estrellas.
 
Pero estoy aquí,
Desojando una rosa;
Recordando tu belleza…
 
El silencio, cómplice de la melancolía,
Y la soledad, mi peor enemiga;
A olvidarte me obligan.
 
Pero no puedo,
Porque aún…

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Tu vestido te desviste

El Surrealista, Absurdo y Excéntrico Mundo del Sibarel, pero Poesía al fin...

Arrestenteme ya mismo o dejadme ciego,
que tanta hermosura no se puede tolerar,
es imposible que un corazón sensible la perdone.

Belleza exótica, exuberante, divina, sutil, diabólica, sobrecogedora, angelical, apoteósica, esencial y aromática.

Por favor vístete aunque sea con un pañuelo,
que tu desnudez es insoportable,
duelen mi iris por no poder ser más grandes
y duelen mis ganas por no poder ser más grandes,
duele el dolor mismo de contemplar el Cielo y no poder entrar en el.

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Colección de citas literarias. XXIV

Los cuadernos de Vieco

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La literatura es la forma más agradable de ignorar la vida.

Fernando Pessoa

Paul Auster

Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad.

Paul Auster

Onetti

Escribo para mí. Para mi placer. Para mi vicio. Para mi propia condenación…

Juan Carlos Onetti

Marguerite Duras

Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido.

Marguerite Duras

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